Age + 27 ans Profession + garagiste, il a pas peur de se salir les mains en gros et pas que dans l'huile de moteur Statut + célibataire Date & Lieu de Naissance + 27 juin  1986Nationalité + américain Orientation sexuelle + hétéro Traits de caractère + Il a tendance à être blasé la moitié du temps, faire semblant de se foutre de tout parce qu'on l'a habitué à pas se mêler de ce qui le regarde pas. Si ça lui donne l'air pas aimable il en a pas grand chose à foutre, ça l'empêche pas d'observer le monde qui l'entoure sans que quiconque se doute du fait qu'il est plus que ça, qu'il est plus intelligent qu'il y paraît. Après tout qui se méfierait d'un garagiste en vadrouille? Personne. Même pas lui. Il est aussi impulsif, s'énerve pour pas grand chose, ce qui cause du tord à certaines personnes, parfois. Le poing dans les dents est vite arrivé quand on parle avec lui. Secret, il ne parle pratiquement jamais de son passé, ce qui lui est arrivé, il a pas honte, juste qu'il trouve que ça ne regarde pas le commun des mortels qui l'emmerde à mourir. La fidélité, c'est son credo. Il a un humour un peu particulier, personne le capte, enfin très peu de gens en tout cas. A part ça? Il est assez intimidant faut le dire, ça l'empêche pas d'être sympa dans de rares cas. Très rares, faut le préciser tout de même.   Groupe + Sons of Liberty A propos des Sons + Au début, il a pu en avoir rien à foutre mais vu qu'ils font partie intégrante de sa vie, il est bien obligé de s'y attacher. Désormais, c'est plus pour Alana qu'il fait ça que pour le reste du monde. Qu'est-ce qu'il en a à foutre après tout de semer la terreur? Certes il a adhéré à l'idéologie, n'a jamais aimé l'ordre mais le lien qu'il a avec Alana est trop fort pour le rompre.

« -Tu plaisantes ou quoi? Il a jamais eu une foutue chance dans la vie ce gamin.
-Peut-être. Sa mère était sacrément pas fidèle en tout cas.
-Et alcoolo aussi. »

Ils regardent tous les deux la voiture de flic garée devant la maison en face. Un signe de la providence, comme si tout le monde s'en était douté. Le quartier était prévenu que ça tournerait mal... Mais qu'est-ce qui ne tourne pas mal dans les parages après tout? Roxbury. La maison des drames et des horreurs. Ce drame-là, ils l'ont vu venir, de loin même. Du jour où le père s'est barré plus loin que l'univers ne le permet, qu'il a laissé le gosse et la femme aussi paumée qu'un raton-laveur qu'on vient d'écraser sans prendre la peine de s'arrêter. Les visites des services sociaux, les réactions en chaîne. Eux aussi ils les ont appelé les flics, plusieurs fois, à cause de coups et de cris, par excès de bonne conscience. Ça n'arrive pas souvent chez les voisins du coin... Ceci dit, eux-mêmes sont pas allés jusqu'à pénétrer dans la maison, inutile de trop se salir les mains.

Eric Spencer regarde sa femme, en se demandant comment ils peuvent en arriver là, à commérer sur les galères du gamin d'en face, sa mère morte. Un petit blond qui attend, assis à l'arrière du camion de pompier, les yeux dans le vague. Un gamin de plus perdu pour le reste de la planète. Découvrir le corps de sa mère ça fait du bien à personne, non? Pas à lui, c'est sûr. Les Mackey, ça a été les voisins d'Eric pendant des années. Les claques que le gamin a reçu de sa mère il les entend encore résonner à travers les murs fins... Eric aurait pu se bouger son gros cul et son bide rempli de bière mais non. Il en sait pas plus sur l'éducation. Il frappe pas ses gosses mais c'est pas loin, il leur parle comme des chiens. Pourtant, l'orphelin assis à l'arrière du camion de pompiers lui remue les tripes, une vieille image de lui-même qu'il reconnaît sans qu'elle s'efface. Il connaît rien de toute l'histoire c'est sûr mais il est certain que le père ne reviendra pas, que son départ a fait déconner la mère à plein tubes, a foutu le gamin sous les rails... Les services sociaux dans ce cas-là, c'est ça qu'ils préconisent. S'il était quelqu'un de riche et généreux, il se proposerait sûrement, le prendrait sous son aile mais c'est pas son genre. Pas sa façon d'être. Il est là dans sa maison aux murs délabrés, sa femme qui ressemble de plus en plus à une vieille mégère qui regarde derrière la fenêtre pour voir le dernier mort de la rue. Comme maintenant. Le reste? Il s'en fiche, vraiment. Ses gamins sont des ingrats. C'est le petit qui le fascine... Personne a le pouvoir de changer sa vie. Eric finit par repousser le rideau, se retourne à ses occupations, le match de foot à la télé, la bière dégueulasse et à moitié réchauffée qui l'attend le long de son fauteuil. Pourquoi se compliquer la vie quand on a ça qui nous attend? C'est le gamin d'un autre. Le petit Mackey s'en sortira et sinon, c'est pas son problème à lui.

De l'autre côté de la rue, Miles fixe la fenêtre des Spencer l'air absent, se demandant s'il les écoutera encore un jour se disputer ou s'il reverra le chien, Terry, dans le jardin. Des préoccupations de gamin, rien de tout le drame qui se tasse ailleurs. Demain est un autre jour à ce qu'il paraît.  



Le gamin se démange les bras, l'air de pas s'en rendre compte, fixant le vide sans comprendre ce qui lui arrive. Demain, il sera la rubrique d'un fait divers morbide. Demain, ouais. C'est encore long jusque-là et peut-être que y'a un moyen, une action de plus à faire pour qu'il se retrouve pas au fond du trou. En attendant, il se tient le ventre, une crampe de plus dans le bide. Derek Fieldston le regarde, sans savoir quoi faire. Il a envie de lui tendre la main, de lui dire qu'il a une fille de son âge, que ça passera, qu'il suffit d'arrêter de s'enfiler toute cette merde pour que son problème passe. Son collègue est pas de son avis. Il a dit quoi déjà? Un ramassis de drogués de merde, il l'a sûrement poignardée sans même s'en rendre compte. On règle l'affaire en deux temps-trois mouvements.

Miles, c'est ça son nom? C'est ce que dit le dossier en tout cas. Drôle de prénom. Plus un surnom. Pourtant c'est écrit noir sur blanc. Pas mal de trucs qui s'étalent déjà le long de son casier. Long comme le bras. Il a à peine vingt ans pourtant, ça devrait pas arriver... C'est dit quoi? Une mère qui s'est tiré une balle dans le caisson, un père qui s'est fait la malle. Derek a réussi à avoir le rapport, écrit noir sur blanc, qui date déjà de y'a pas mal de temps. Trimballé de foyer en foyer puis atterri plusieurs fois en garde à vue, possession de stupéfiants. Ça lui fait froid dans le dos, une sensation de pas déjà-vu. Comme si ce gamin provoquait quelque chose en lui, une sensation bizarre. Et maintenant? Il se retrouve là, dans la cour des Grands, interrogé sur le meurtre de sa petite amie. Enfin, de ce qu'il en dit c'était un plan cul, juste un truc parmi d'autres. Ça l'empêche pas de trembler. De peur, de manque, de tristesse. Qui sait? L'autre dit quoi déjà? Les camés pensent qu'à leur gueule, leur fais pas confiance. Pourtant lui, c'est un putain de gamin alors il est censé penser quoi? Le planter dans le coeur là et maintenant sans autres formes de procès? Der a jamais été le flic parfait mais il est pas prêt de faire ça... L'aider? Ouais pourquoi pas? Mais faudrait en aider combien d'autres pour que ça marche vraiment? Miles reste perdu, à pas croiser son regard. Ils se connaissent pas mais il a pas envie de lâcher, pas envie de lui poser le truc sur le dos sans lui donner une chanson, même infime de s'en sortir. Dans quelques années peut-être. Il est pas con, il voit que le gamin a pas l'âme d'un tueur en série. Pour le moment, il se gratte le bras, essaie de pas trop se ronger les ongles, envoie chier dés qu'on lui pose la moindre question. C'est de la fierté, une révulsion à l'idée du crime qu'on lui fout devant les yeux. Les coups de couteau, la gorge déchirée, le sang sur les photos. Il les a regardées pourtant, sans réaction. Juste dit, c'est pas moi que vous cherchez, laissez tomber.

« -Miles? Faut que tu me répondes si tu veux que je t'aide tu sais.
-Qui vous dit que j'ai besoin d'aide?
-Je sais pas, t'as l'air du gamin qu'a besoin d'aide.
-J'ai pas besoin de l'aide d'un flic. Je l'ai pas tuée. Un alibi j'en ai pas. J'étais camé avec deux-trois autres dans un squat pas loin de Allston. Si c'est ce que vous voulez savoir, allez les interroger. Je suis sûr qu'ils s'en rappelleront même pas. Moi je sais même plus. Je suis plus sûr. »

Sa main tremble pas, ses gestes sont sûrs malgré le fait qu'il semble faiblard. Il a pas envie de cracher le morceau, il a rien fait. Derek, c'est sa conviction. Le fait que les flics veulent boucler le truc, il s'en fout pas mal. Ses collègues ont toujours été vague sur leurs méthodes. Pas foutus de faire un truc correctement.

« Je vais t'aider mais faut que tu me donnes un truc, Miles. »

Les yeux de Derek croisent ceux du gamin. C'est si simple de le voir s'enfoncer un peu plus, ce serait facile de l'aider plus, de le foutre dans un centre de désyntox mais c'est pas comme s'il avait le moyen, le temps, l'argent, lui aussi il a une famille dont il faut s'occuper. Le fait est qu'il est le seul suspect, pour le moment mais faut dire aussi qu'ils ont pas grand chose contre lui. Les preuves sont minces. La gamine sera vite oubliée elle aussi. Personne venu réclamer son corps... L'affaire sera classée sans suite. Les seules traces qu'il en restera ce sera la mémoire de Miles et celle de Der. Il en voit tellement défiler par jour, des paumés dans le genre, qu'il oubliera lui aussi. Comme tout le monde. Les gestes de iles se font plus fébriles, il ouvre la bouche sans qu'un son en sorte, se décide finalement à croiser de nouveau le regard du flic, haussant les épaules.

« -Elle est peut-être mieux comme ça, non? Vous en pensez quoi vous?
-Je sais pas, Miles. Peut-être. Tu crois quoi, toi?
-Au moins, elle aura pas à continuer. »

Les questions suivent, se bousculent mais c'est le silence qui vient se murer. Des heures plus tard, ses collègues le relâchent, dans une nature hostile. Puante aussi. Et Miles? Derek l'a toujours en tête mais l'image s'estompe. Un drogué de plus qui finira à la morgue lui aussi, il devrait s'en détacher, comme tout bon flic qui se respecte.



Elle le regarde et se demande ce qu'il aurait pu advenir de lui, des années auparavant. S'il avait eu une chance, des gens biens pour s'occuper de lui. Faut pas croire, c'est pas le genre de la maison de s'attendrir. Bien au contraire, c'est souvent ce qu'on lui assène dans la tronche. Cœur de pierre, main de fer. C'est pas de sa faute, elle a été forgée ainsi, si quelqu'un la blâme pour ça, qu'il aille se faire mettre après tout. La charité chrétienne, elle connaît pas non plus. Elle est de ceux qui brassent le vent en se demandant pourquoi on lui a pas enlevé de son chemin toute la misère. Écraser le monde, ne pas faire confiance aux autorités. Des incapables. La preuve : Miles devant ses yeux. Pourtant, elle le regarde dormir. Elle est consciente que c'est un espèce d'instinct maternel refoulé, qu'eux deux c'est sûrement pas à la vie à la mort, qu'il lui en voudra tôt ou tard. La désyntox, le reste.

Alana s'est bien répété que c'était une erreur, une personne à pas intégrer dans sa vie, à qui elle ne pouvait pas faire confiance. Pourtant elle est là, à l'héberger, le nourrir, s'occuper de lui comme s'il était sa chair, son sang. C'est tout ce qui lui reste. Tout ce qu'ils ont acquis, bâti entre eux deux. Relation bizarre. Bancale parfois. Lui qui comprend pas ce que c'est, d'avoir une mère, de faire confiance et de se passer d'une substance chimique pour faire passer un manque. Une copine morte. C'est par ce fait divers là qu'elle est venue le chercher. L'interview qu'elle aurait jamais dû mener. Le gamin qu'elle a ramené chez elle. Pas savoir quoi en faire.

Elle soupire, se pince le nez, le regarde dormir, se sentant comme la dernière des connes, la mère inventée qu'il aura jamais. Elle se sent pathétique et frustrée, de garder des envies freudiennes enfouies sous la peau, sous les rayures du passé.

« Pourquoi tu me regardes comme ça? »

Il sourit, d'un air goguenard. Il y a pas si longtemps, il dormait à peine, se réveillait toutes les secondes dans l'espoir d'un shoot ou dans la peur d'un mec qui vient lui piquer sa dose. Ça la soulage d'un poids, une immensité dans le vide de sa vie, de savoir que ces temps-là sont passés, qu'il est bien là, devant elle. Alana, qu'est-ce que tu fais de ça? C'est pas ton fils, ça le sera jamais. Et pourtant, ça paraît réel, ancré dans ce qui la ronge tellement.

«-Pour rien. Rendors-toi.
-Tu me fais peur parfois.  »

C'est pas grave s'ils sont pas aidés, s'ils sont pas liés par le sang. Pour l'instant, il y a une parcelle d'elle qui croit que ça peut se produire, que y'a pas que les Sons, le Boston Echo, mais lui aussi. C'est bizarre, non? D'avoir une vie en dehors des vengeances et du tout. Les yeux de Miles se ferment, comme un gosse tranquille. C'est pas familier mais ça lui fait exploser une sorte de bulle qu'elle avait enfermé depuis longtemps. C'est reparti pour un tour, c'est ça?